Sdraiato come una pelle d’orso scuoiata davanti al camino, la povera bestia giace con gli occhi chiusi dalla disperazione.
Sogna?
Sogna di essere fuori dove l’aria frizzante a -4 centigradi forse gli concilierebbe il sonno meglio del crepitare del camino; dove nel gelo della notte potrebbe riposare insieme alle amiche pulci nella sua sgangherata cuccia?
O invece si appiattisce sul tappeto cercando di mimetizzarsi, di scomparire diventando egli stesso tappeto, ed evitare così la incombente porta che da’ sull’inverno?