Cammino come un venditore ambulante in bancarotta per cimiteri e vicoli che odorano di cavoli, a margine della devota città borghese, dormo nei ricoveri delle stazioni e cambio lavoro ogni tre anni. Dalle labbra illividite mi pende stancamente una sigaretta, il mio volto è lungo ed emaciato, la voce roca. Gli occhi li tengo coperti dalla stinta visiera di un basco e indosso ho sempre lo stesso cappotto logoro e bagnato.
Il mio è il ritratto di un uomo a cui la polvere della miseria ha tolto ogni benedizione. Una vicenda di alloggi stretti e provvisori, di conti che non tornano mai, di eterni dopoguerra per chi non conserva neppure l’illusione di saltuari incontri amorosi col proprio passato. Solo una voglia sorda di percuotere.


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